2. L’oeuvre d’art suscite des émotions et sollicite donc la sensibilité du spectateur : on dira que certains observateurs sont plus sensibles que d’autres à la beauté d’un même tableau. L’oeuvre de Caspar David Friedrich peut faire rêver, peut faire voyager le spectateur, peut le rendre nostalgique. Un échange rapide entre élèves leur montrera que les effets sont divers mais qu’ils expriment tous une même sensibilité à la représentation et à sa forme : jeu de lumièresentre l’obscurité du premier plan et le dégradé de couleurs en arrière-plan, verticalité des lignes, mise en valeur de la perspective…
Les intermittences du vécu
Proust avait d’abord envisagé d’intituler son œuvre Les Intermittences du cœur, révélant l’importance qu’il accordait à la représentation d’un temps discontinu. Dans ce passage, le narrateur est de retour à l’hôtel de Balbec, un an après la mort de sa grand-mère. Le soir de son arrivée, fatigué et malade, il se penche pour enlever ses bottines. Il éprouve alors une émotion intense.
Bouleversement de toute ma personne. Dès la première nuit, comme je souffrais d’une crise de fatigue cardiaque, tâchant de dompter ma souffrance, je me baissai avec lenteur et prudence pour me déchausser. Mais à peine eus-je touché le premier bouton de ma bottine, ma poitrine s’enfla, remplie d’une présence inconnue, divine, des sanglots me secouèrent, des larmes ruisselèrent de mes yeux. L’être qui venait à mon secours, qui me sauvait de la sécheresse de l’âme, c’était celui qui, plusieurs années auparavant, dans un moment de détresse et de solitude identiques, dans un moment où je n’avais plus rien de moi, était entré, et qui m’avait rendu à moi-même, car il était moi et plus que moi (le contenant qui est plus que le contenu et me l’apportait). Je venais d’apercevoir, dans ma mémoire, penché sur ma fatigue, le visage tendre, préoccupé et déçu de ma grand’mère, telle qu’elle avait été ce premier soir d’arrivée, le visage de ma grand’mère, non pas de celle que je m’étais étonné et reproché de si peu regretter et qui n’avait d’elle que le nom, mais de ma grand’mère véritable dont, pour la première fois depuis les Champs-Élysées où elle avait eu son attaque, je retrouvais dans un souvenir involontaire et complet la réalité vivante. Cette réalité n’existe pas pour nous tant qu’elle n’a pas été recréée par notre pensée (sans cela les hommes qui ont été mêlés à un combat gigantesque seraient tous de grands poètes épiques) ; et ainsi, dans un désir fou de me précipiter dans ses bras, ce n’était qu’à l’instant – plus d’une année après son enterrement, à cause de cet anachronisme qui empêche si souvent le calendrier des faits de coïncider avec celui des sentiments – que je venais d’apprendre qu’elle était morte.
Marcel Proust, Sodome et Gomorrhe, À la recherche du temps perdu, 1919.
